El fondo

Sobre un fondo verde se perfilan las manos amarillas.
Y en azul, caen, caleidoscópicamente, las otras partes:
los ojos, crueles, aletean proclamando la blancura,
con su canto repetido y ceremonioso.
Ya los rojos se desbaratan, apresando las extremidades.
Llega, por fin, la silueta solemne
que dibuja una voz.
Y calma, uniéndolo todo,
la remota ausencia de forma.

La pata de araña…

Han empezado a brotar las clemátides. Paseo.

Hacia el fondo del camino de tierra, un escarabajo marrón y reluciente camina a mi lado y se para.

Se para. Y camina. Lo dejo a un lado y sigo.  La hierba fresca me transmite ternura.

Hacia la mitad el camino se estrecha y mi mano roza levemente las hojas del mirto.

El contacto permanece en mí. Retrocedo y observo con detalle el camino, hacia atrás.

Entro hacia el mirto.

Ahora soy una pequeña hoja blanca a la que abrazará la noche.

EL NUDO EN LA GARGANTA

Me atisbo

en los detalles constantes del pasado.

El rostro era el mismo.

Las manos, los pies, el cuerpo…

La mirada vívida, la timidez y el desconcierto.

Hice de cada paso por la vida una actitud meditada.

Y sin embargo hay algo que me aterra:

descubro a veces

que sólo soy

un ser desconocido

y entrañable

que me mira desde lejos.