… Me pasa con César Vallejo lo que decía Whitman en su poema. Me pasa que tengo la sensación de estar entrando en su alma, lo que decía Whitman, digo, quien lee sus versos, toca a un hombre. Yo no sé de qué material están hechas las almas de los grandes poetas, pero cuando repaso sus palabras y termino de momento, y cierro el libro, y lo sostengo entre las manos, sé sin duda que podría utilizar el artículo como hace Silvio con Rubén Darío: el poeta. Un silencio sosegado me recuerda, que así, en la calma del pensamiento, los que vinieron a hacer hermoso el mundo, los elegidos, véanse las ideas literariamente locas del Romanticismo, del Surrealismo…, elija cualquier pretexto, qué más da, esos, los que vinieron a engrandecer el mundo, son imprescindibles. Colman ríos que a menudo sopesas en la soledad del instante. Se convierten en delirios a medias. Por las dudas en el vacío. Pero palpitan fugaces y seguros cuando amenaza realidad. ¿Son, entonces, parte evidente de lo que tú eres? Por lo que respecta a mí, ya es una certidumbre insoslayable...
Son el Broadway que resquebrajan la cuadrícula del mundo. No existen meridianos ni paralelos, ni coordenada alguna que lleve a la poesía. Solo ellos poseen el mapa de los momentos perdidos, de los sueños prohibidos; solo ellos, los poetas, conocen el camino de la soledad al que llegan verso a verso para hacernos compañía.
ResponderEliminarUn abrazo de seis segundos sin medidas, sin pretextos