“De ningún modo es eso lo que pienso”. The Love Song of J. Alfred Prufrock, T. S. Eliot

 Al principio, Prufrock me pareció la palmada en la espalda a tiempo. Como si el “catcher” de Salinger estuviera rescatándome de caer definitivamente en el abismo…, - y sin embargo abismarse no es un mal término. Tiene la elegancia de las palabras-suspiro, aunque acabe en desastroso fin…-.  Prufrock, con sus charlas perdidas en naderías a su pesar, su paciente anestesiado, su niebla y su definitivo envejecer así,  “Envejezco… Envejezco…  Tengo que llevar los pantalones enrollados”, suponía la alerta. ¿Pero es acaso necesario considerar a Prufrock un semihéroe, y no el héroe de la lucidez del ángel amable? Tenemos que simular que nos causa vergüenza habernos creído superiores cuando en retrospectiva recordamos sus terribles palabras:  “No, no soy el príncipe Hamlet, ni pretendía serlo…”, pues ahí está toda la razón del poema desde mi perspectiva de salita de té. Nadie dijo, la niebla no se fue, y el paciente anestesiado nos perseguirá para siempre. ¿Pero por qué? Porque Prufrock somos todos, aunque Eliot nos vista de Hamlet a menudo, y en breves,  profundos y tristes espacios,  pretendamos ser  sólo  un bufón que ha caído en la cuenta.